Перо. Чернила. Лист бумаги…

Перо. Чернила. Лист бумаги. Рой мыслей. Правда бытия. Приспущены над миром флаги.

Перо. Чернила. Лист бумаги. Рой мыслей. Правда бытия. Приспущены над миром флаги. Все в доме спят… Не сплю лишь я. Как можно? Муза, где ты бродишь?..

«Муза»

В минуты дождя… Капли медленно стекают по стеклу. Скучно, тоскливо. Серый пейзаж. Неясные фигуры с зонтиками в руках. Мелодия дождя, барабанящего по крыше. Сыро. В такие моменты согревает уютный плед или чашка ароматного чая. Садишься в удобное кресло, берешь в руки книгу и… Время проходит незаметно.

Многие не любят дождь. Только не я! Есть в нем что-то успокаивающее, убаюкивающее, заставляющее застыть и посмотреть, как крупицы воды ударяют по лужам. Каждая капля — минута, составляющая вечность.

Когда идет дождь, у меня появляется желание создать что-нибудь особенное. Порой печальное, навеянное непогодой… А иногда радостное, пробивающееся сквозь пелену низких туч. Например, стихи! Разные… Удачные и не очень, миниатюрные и объемные, с рифмой и без нее (белые). Под монолог дождя это делать несложно!

Подтверждение тому — мой сборник стихотворений. Первый и небольшой. Он написан от души.

Произведения, посвященные теме поэта и поэзии, философские размышления о жизни, любовная лирика — вот составляющие моего сборника.

Моя любимая часть речи — глагол, я считаю, что благодаря ему стихи поэтов «дышат». Пишу, стараясь делать фразы доступными для понимания. Надеюсь, читатель найдет в моих стихотворениях что-то для себя или о себе. Возможно, кому-то произведения понравятся своими образами, кого-то они поддержат в период душевного ненастья, а кто-то просто получит удовольствие от знакомства с ними. Если так и будет, значит, часы, проведенные наедине с дождем, прошли не зря.

Писать «недурные» по содержанию и форме стихотворения я начала в студенческие годы. Сначала — Старицкое педагогическое училище (ныне Старицкий колледж, где я преподаю дисциплины филологического цикла), затем — филологический факультет Тверского государственного университета.

Много лет назад рискнула стать участницей «Каблуковских литературных встреч». Результат — появление нескольких произведений в альманахе «Каблуковская радуга» (выпуск девятый, 2010 год).

Всегда строго относилась к собственным «сочинениям», называя их рифмоплётством! И вот решилась сделать подарок себе, своим друзьям и близким. Мини-сборник под названием «В минуты дождя» вышел в свет. Его нет в продаже, так как количество экземпляров ограничено. Огромное спасибо моей коллеге Людмиле Евгеньевне Яцковой за иллюстрации, которые она выполнила к отдельным стихотворениям.

Я — рифмоплёт-любитель. Главный мой судья — рядовой читатель. К нему я и обращаюсь…

Пусть я не знаю, как тебя зовут! Верь: наша встреча вовсе не случайна. Я близко. Я открыта. Рифмы ждут! Смелей смотрись в мой мир необычайный…

В минуты дождя В минуты дождя холодные руки Согреет чужое дыхание. Вы Оставили мне недетские муки, Невнятные звуки капризной Невы. Осенний пейзаж и приступы боли. У страха глаза велики. Поздно? Что ж! Я — вновь взаперти. Ты — снова на воле. Помиримся, если раскаялась ложь! Почувствуем пульс усталой природы. Помилуем гулкое время. Хоть раз! До слез рассмешили причуды погоды. Минувшие годы забыли о нас.

Плакун-трава Когда закончатся слова, Я напою себя обманом. Кругом растёт плакун-трава, Но отрекаться слишком рано От той несбыточной любви, Что манит в глубь ночной аллеи. Успей! Решись и позови! И усыпи мои метели! Из твоего ли я ребра? Так обжигает дерзкий пламень! Ты — неприступная гора, А я — вода, что точит камень. Нарочно ль звезды холодны? Прости излишнюю мятежность! Ношу на шее бусы-сны, Чтоб не рассыпалась вся нежность. Заря не обвенчала нас, А в новом дне немного жутко. Не исчезай в сто первый раз! Твоя пропажа — злая шутка! Не нарекай меня чужой! Зачем проклятия ты сеешь? Они взойдут плакун-травой… Но ты грешишь. Но ты не веришь. Когда закончатся слова, Отдамся томному обману. По пояс мне плакун-трава, Но ждать тебя не перестану. * * * Ветер северный… Мятежный. Непослушный. Ты колюч, жесток и нелюдим. Не твоя ль весна влюбилась в ветер южный? Не она ли обручилась с ним? Злишься? Отчего ж? Ты, названный изгоем… Тот, в чьём царстве страшно и темно. Тот, кто путника пугает жутким воем. Тот, кто дарит холод неземной. Ветер северный… Суровый и могучий. Ты — завистник. Что задумал? Месть! Потому ревёшь, как зверь, сгущая тучи. Потому несёшь дурную весть. * * * Не впиваюсь в тела клыками. Не ворую чужие сны. Не по мне в полночь выть с волками На болезненный лик луны. Не прошу у Судьбы пощады. Никому не клянусь в любви. Не воюю за блеск награды И не пачкаю крест в крови. Не сгораю в припадках гнева. Не поверишь: не пью, не ем. Не Адам ты. А я — не Ева. Не для нас расцветёт Эдем. Ямы кровным врагам не рою. Не метаюсь меж «да» и «нет». Не стою на краю. Не стою Ни гроша… Или это бред?

* * * Я раскрываю пред тобою душу. Аплодисменты ни к чему, поверь. Я создаю себя. А может, рушу? И мир был соткан только для потерь? Я раскрываюсь, как цветок. Что дальше? Роса на лепестках еще чиста… А может, жизнь скрепляют нити фальши? И в месте шва надорвана мечта? Я раскрываю пред тобою разум. Стихи — забава. Странных мыслей сплав. В них — Небо и Земля. В них — всё! Всё сразу! Я ошибаюсь. Ты повсюду прав… В миру — война. Любовь цветёт напрасно. Не тают льдинки от горячих нот. И как устроен белый свет — не ясно. Уж слишком много в нём живет забот! Незнакомка «Люблю… Сомнений быть не может: Пришла счастливая беда! Больна! Лекарство не поможет. И длится ливней череда… Я Вас приметила недавно… На именинах графа Н… Вы улыбнулись мне так славно, Что я сдалась в извечный плен. И Ваши светские манеры, И Ваш чудесный баритон Пленили. В прошлом чувство меры! Я погрузилась в долгий сон! И этот сон, как плед, укутал, И в этом сне плыву одна, И этот сон меня опутал, Но это — лишь моя вина! Я принимаю Вас как данность, Как шубу с барского плеча. Меня простите Вы за странность? Любовь порою горяча…» Ему писала незнакомка… Сбивала с ног открытость фраз. Слова, как гонг, звучали громко В его душе. И в первый раз Он встрепенулся. Он растаял Под аромат её духов. И проклиналась жизнь пустая До первых криков петухов! Письмо в руке слегка дрожало. Почти нарушился запрет!.. Увы и ах! Какая жалость! Он не решился дать ответ.

Ася КОРОЛЁВА, автор сборника «В минуты дождя».

Источник

Предложить новость